Ela fingia que lia o livro, mas na verdade pensamentos não a deixavam levantar vôo por aquela história. Ficava lá pensando naqueles dias não tão distantes... Ficava a reeler a mesma página com uma teimosia distraída.
O que seria aquela ficção perante a persistência daquelas memórias tão surreais quanto os quadros de Dalí. Aquele quadro surgira da espera... Assim como a dela, que fingia ler enquanto ficava ali, tentando esconder atrás daquele livro, a ansiedade em vê-lo.
A quem ela queria enganar?! O tédio escorria por entre aquela mesma página, a preguiça se apodera daquele corpo, envolvendo-a, formando uma áurea transparente. Que some de forma fulminante com o soar da campainha.
Um comentário:
Há vezes em que eu fico durante os 35 minutos de percurso do ônibus tentando lêr, e é tanto o devaneio, que eu acabo lendo 1 ou 2 páginas...e mesmo assim até descer do transporte eu insisto em ficar com aquele livro aberto na mão.É triste(e muito frequente).
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